Escrito de invierno, en horas de odio.

Hay más fantasmas
en mí que en la yerma tierra.

Al odio y al dolor
se une la desesperación
de vivir disuelto en este
mundo de extraños.

Las que son palabras para mí
en los oídos sordos de los necios
son sólo voces incomprensibles
pero negativamente tergiversadas.

Fingen su inocencia
y en habladurías incesantes
descargan su arsenal.

El frío es descaro directo.
Demasiado firme y sincero.
Inaceptable para los corazones
levemente resguardados,
que desoyen al verdadero instinto,
por miedo a la verdad misma.

Lo destronan.